mindestenshaltbar 0218 (Magazin f??r Meinungen)

EyesOn: Versteckte Kosten

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:01:00Z

Die Arbeiterkammer warnt vor angeblich kostenlosen Angeboten im Internet, bei denen der User nicht auf den ersten Blick merkt, dass Kosten anfallen. Es wird den Konsumenten jedoch geraten, Ruhe zu bewahren. Wenn Sie sich jetzt fragen, ob mindestenshaltbar.net etwas kostet, sei Ihnen dieser Satz ans Herz gelegt: Die Lektüre von mindestenshaltbar.net ist zwar kostenlos, aber bestimmt nicht umsonst.

EyesOn: Die Pille für den Mann

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:01:00Z

In regelmäßigen Abständen wird Männern und Frauen dieser Welt Hoffnung gemacht - die Pille für den Mann wird erfunden. Rattenmänner sind der Lösung bereits jetzt einen Schritt näher als wir Menschen - sie können mit der Pille verhüten, werden aber nicht dauerhaft geschädigt. Ein Grund zu feiern, wie ich meine, und vielleicht auch ein Grund, nachzufragen ob mit "Rattenmänner" auch im Sternzeichen der Ratte Geborene gilt.

aufgedeckt

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:01:00Z

Die Freilich ist - man lese und staune - nun in ein eigenes Büro gesiedelt. Im Zuge des Umzugs (ich hatte schon bessere Wortspiele auf Lager), den natürlich irgendwelche herumlungernde Männer vor meiner Haustür vollzogen haben, geschah Folgendes:
Ein Ding transportierte ich nämlich selbst, und das war mein hellblauer Schreibtischstuhl (für Österreicher -sessel), den ich vor langer Zeit auf einem Flohmarkt erbeutet habe. So trug ich ihn also mal so, mal so, wegen der Gewichtsverlagerung, und entdeckte ein Schild, das mich schon eher überraschte. Dieser Stuhl gehörte einmal der Buchhaltung des Reichsnährstandes, inklusive Chiffrenummer usw.
Natürlich löste das sofort einen inneren Konflikt in mir aus, zumal ich seit 17 Jahren sehr gern darauf sitze und sogar so etwas wie eine persönliche Beziehung zu diesem Stuhl aufgebaut habe. Nun frug ich mich, ob es denn ehtisch-moralisch vertretbar wäre, auf einem Stuhl des Dritten Reichs zu sitzen, nach Jahren der (verzeihlichen) Unkenntnis.
Aber, ehrlich gesagt, wenn ich es mir recht überlege: Kann man einen Stuhl verdammen, nur weil womöglich einmal ein Arsch drauf gesessen hat?

Dieser Beitrag ist bereits im Weblog der Autorin erschienen.

openSC

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:02:00Z

Will man im Leben Erfolg haben, reich und berühmt sein, hohes Ansehen genießen und wichtig, einflussreich und mit jeder Menge Macht ausgestattet sein, so kommt man nicht umhin, Networking zu betreiben. Dies deshalb, da man aus eigener Kraft niemals gut genug sein kann, die im ersten Satz dieses Beitrages erwähnten Lebensziele zu erreichen. Stets ist das Verlassen auf den richtigen Kontakt eines Bekannten oder Freundes die erste Wahl, will man einen Schritt hinauf schreiten, um dereinst ebenfalls zu den oberen 10.000 zu gehören.

(Ganz oben sind übrigens schon alle Plätze besetzt, weshalb das Einnehmen einer Position unter den oberen 10.000 bedeutet, daß man eine derjenigen Personen, die sich in dieser dünnen Schichte aufhalten, unsanft ins soziale Ausgedinge schubsen muß.)

Im Mikrokosmos des kleinen Bloggeruniversums Verweilenden wird sicher schon aufgefallen sein, daß selbst hier im kleinen Rahmen nichts ohne Netzwerk funktioniert. So kommt es anlassbezogen regelmäßig zur spontanen Konstituierung eines latent vorhandenen Frauennetzwerkes, welches unter anderem aus den Damen Nahlinse, Idoru, Caliente, Araxe, Miaka, Dori und - man höre und staune - sogar Herrn Aiiiia besteht.

Auf professioneller Business-Ebene gibt es nun schon seit geraumer Zeit eine wundersame Einrichtung namens openBC - eine Internetplattform, mit Hilfe derer es möglich ist, sich mit allen Freunden, Bekannten und Geschäftspartnern zu vernetzen und von den Kontakten ebendieser zu profitieren, sollte es einem danach gelüsten. Daneben kann man in openBC den ungleich sinnvolleren Effekt des "Kleine-Welt-Phänomens" beobachten, welches von Stanley Milgram erfunden, erforscht und postuliert wurde und welches besagt, daß man jede Person auf unserem Planeten über maximal sechs Ecken kennt. Sieht man sich eine beliebige Person in openBC an, erkennt man unschwer die Korrektheit von Milgrams soziologischen Erkenntnissen. Selbst als ich Herrn George W. Bush aufspürte, musste ich erschreckt zur Kenntnis nehmen, daß mir jener über den Cousin eines Freundes des Bekannten einer Arbeitskollegin auf innigste Weise verbunden ist (Herr Bush kennt Herrn Bin Laden im Übrigen persönlich - dies sei am Rande bemerkt).

Nun bin auch ich - wie allgemein bekannt - ein Sozialwissenschafter allerersten Ranges, der sich selbst unter anderem intensivst mit Vernetzungen aller Art beschäftigt (so sog bzw. saugte ich schon in meiner Kindheit leidenschaftlich gerne Spinnweben mit dem Staubsauger auf). Als ein - wie im ersten Satz dieses Absatzes beschriebener - vor mich hinforschender Wissenschaftssoziologe entwickelte ich nun im Laufe der vergangenen Jahre eine Erweiterung von Milgrams Theorem, welche besagt, daß jeder Mensch dieser Erde mit jedem Menschen dieser Erde über maximal sechs Ecken Sex hatte.

Diese bahnbrechende Erkenntnis in eine für mich lukrative Geschäftsidee verpackend bin ich derzeit dabei, mein Geld in die Gründung von Open Sex Club (kurz openSC) zu stecken, einer Plattform, in der man sich mit sämtlichen Sexkontakten seines bisherigen Lebens vernetzen kann, sodaß man die Seriosität und Wahrhaftigkeit meiner gesellschaftsverändernden Entdeckung auf einfache Weise nachvollziehen kann. Swingerclub-Besucher erhalten übrigens eine Gratis-Premium-Mitgliedschaft, da selbige als Multiplikatoren auftretend für den meisten Zustrom an Neukontakten verantwortlich sein werden.

Weiters erhoffe ich mir Sponsoring aus dem Bereich der Aids-Hilfe, da es mit openSC erstmalig möglich sein wird, den Weg des HI-Virus inklusive sämtlicher Zirkelschlüsse und Rückansteckungen zu ergründen, was der Pharmaindustrie in ihren Bemühungen, eine dauerhafte Abhilfe gegen die im zweiten Halbsatz dieses Satzes angesprochene Herausforderung zu finden, einen deutlichen Innovationsschub bescheren wird.

Da das On-Air-Gehen der im sechsten Absatz dieses Beitrages angekündigten Community noch etwas auf sich warten lassen wird müssen, bitte ich, erste Anmeldungen und Vernetzungen in den Kommentaren zu hinterlassen.

Dieser Beitrag ist bereits im Weblog des Autors erschienen.

Titanic ohne Untergang

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:03:00Z

Das Klirren kommt zeitverzögert. Kein Wunder, denn die leere Weinflasche hat einen weiten Weg vom Dach des fünften Stocks bis zum Bürgersteig. Das Klirren kommt als Erleichterung, denn eine Schrecksekunde lang sah ich Elisabeth, die Messiefrau aus dem zweiten Stock, die ihren gesammelten Trödel mit selbstgeklauten Blumen zu widerwärtigen kleinen Objekten verarbeitet, um sie dann nachts in den Bars von Kreuzberg an die Besoffenen zu verkaufen, mit großen Augen und einen noch größeren Loch im Kopf unter ihrem Fahrrad liegen.

Die Flasche ist mir entglitten beim Versuch, Nachschub auf das eben nicht flache Dach zu bringen. Ich, der ich normalerweise schon Höhenangst bekomme, wenn ich auf einen Stuhl steigen muß. Aber heute nacht ist das anders, kein Schwindel.

Wir befinden uns auf einer Zwillingsparty, dem Geburtstag des heißgeliebten besten Freundes Glamourdick. Und wenn ein Zwilling zum Geburtstag lädt, dann kommen viele schöne Menschen. Einige außen schön, andere innen schön, und einige davon schaffen es auch aufs Wunderbarste, das eine mit dem anderen zu verbinden. Es gibt von allem reichlich, nicht nur vom Wein. Inspiration, Liebe. So reichlich, daß zwei Zwillinge eben ihre Kleidung getauscht haben. Crossdressing nur so, aus reiner Liebe.

So sind wir alle irgendwann auf dem gefährlichen Dach gelandet, das nicht flach ist. Noch näher am Himmel. Oben weht ein milder Wind, von unten schallt die Musik hoch, die Frank ausgesucht hat, und er mag aufgeblähte Musik. Solche, wo bevorzugt Frauen mit großen Nasen zeigen, wieviel Luft noch in ihnen steckt.

Im Westen spielt der Nachthimmel noch das orangene Leuchten der Stadt zurück, im Osten tasten sich die ersten rosafarbenen Finger des Morgens heran. Davor, das Altenheim gegenüber, dessen Treppenhausfenster Tag und Nacht neongraublau von Pflege, Alter, Demenz und Tod erzählen. Nach und nach gehen in den Zimmern die Lichter an, die alten Leute werden schon um fünf Uhr morgens gewaschen, für einen neuen Tag, der genauso sein wird wie der gestrige, und der morgige, der vielleicht nicht mehr kommen wird.

Da, von unten erklingen diese schrecklichen irischen Flötentöne, Celine Dion schwurbelt sich in den Refain, und plötzlich fallen wir alle ein: "...and your Heart won't go on" singen wir für die Alten im Heim gegenüber, von unserem Titanic-Dach, auf dem wir besoffen tanzend balancieren.
Wenn die Alten uns hören sollten, schon frisch gewaschen und fertig gemacht für den Tag, werden sie sich denken "Na, momentan steht ihr dem Tod aber deutlich näher als wir, Abstand ungefähr zehn Zentimeter, wie's aussieht."

Recht haben Sie, aber das merken wir nicht, beflügelt und beschützt von unserer Freundschaft, unserer Liebe und dem Wahnsinn, der unser Leben ist.

Gute Nacht

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:02:00Z

Ich vermisse das Dorf.
So grausam es auch war, in so einem kleinen, abgegrenzten Sozialraum zu leben - es hatte schon was für sich.

Abendprogramm war, was gerade einfiel - man wusste ja ohnehin, was die anderen Mitglieder der Landjugend am Abend machten und schloss sich eben der Gruppe an, die der momentanen Stimmung am ehesten entsprach. Kein stundenlanges "Sag mal, was machstn du heute?", "Warst du schon in ...?" oder bei denen, die Zeitmangel zum Statussymbol erklärt haben "Sag mal.... im März, hast du da noch was frei? So zwischen 12. und 16?"

Irgendwie stand auch immer der Spaß im Vordergrund. Allenfalls neue Liebschaften, denen man gewisse Freizeitaktivitäten nachahmte oder Phasen in denen man meinte sich jetzt irgendeine besondere Aktivität auf die Fahnen heften zu müssen ("Haste gehört was der soundso jetzt macht? "Repp'n" nennen die das. Früher hätten...") trübten das Bild der ungezwungenen Abendunterhaltung.

Hier in Berlin - seit kurzem meine neue Heimat - scheint das alles anders. Terminplanung für ein oder zwei Bier nach der Arbeit: "frühestens in zwei Wochen", "Heute ist schlecht, da bin ich auf eine Vernissage eingeladen", "Nö, da war ich schon"
Gut, meinetwegen. Habe jetzt den Planungszeitraum für meine Freizeitaktivitäten von so ungefähr einer Stunde auf so ungefähr eine Woche (im Idealfall) raufgeschraubt und das Verabreden funktiniert jetzt eigentlich auch ganz gut. Die Menschen, mit denen ich gerne Zeit verbringen möchte, haben Zeit und auch schon Ideen, was man machen könnte: Lauter Dinge nämlich, die man jetzt einfach machen muss weil man ja dabei sein will bzw. weil man ja im Kielwasser von XY gesehen werden will.

Tja, vielleicht - in gar nicht allzu langer Zeit - wird mir dieser ganze Aufwand zu blöd werden und ich werde darauf bestehen, spontan Dinge zu unternehmen. Und zwar jenseits der Reichen und Schönen - vielleicht sogar zuhause auf dem Sofa, in meiner eigenen, kleinen Biedermeier-Epoche.
Na dann, gute Nacht!

Nachtleben

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:00:00Z

nightshot experiments II

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Mt. Hood Nightshot

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naCHtleben

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:02:00Z

Jetzt, wo ich es mir mit einer Tasse Tee auf dem Sofa bequem gemacht habe, das Ibook auf meinen Knien, da frage ich mich, wieso ich überhaupt zugesagt habe, einen Beitrag zum Thema «Nachtleben» zu verfassen. Nicht dass mein Nachtleben inexistent wäre, mich als Kennerin der dafür zuständigen Zürcher Szene zu bezeichnen wäre aber schlicht gelogen. Vom grossen Angebot, das eine Stadt wie Zürich bietet, schöpfe ich nur einen kleinen Prozentsatz aus, und werde dabei von Jahr zu Jahr wählerischer.

Natürlich war das nicht immer so. Als ich etwa halb so alt war wie heute, spielte das Nachtleben bei mir eine bedeutend grössere Rolle. Ich wuchs in einer Kleinstadt auf, und in der gab es Menschen, mit denen man als Teenager gerne gesehen werden wollte, wie auch solche, die dem eigenen Ansehen eher schadeten. Es gab Lokale, in denen man Samstagabends aufzutauchen hatte, wollte man das kommende Wochenende mit den richtigen Menschen verbringen, und Lokale, die man aus Prinzip nicht betrat, weil dort sowieso nur irgendwelche Verlierer herumhingen.

Natürlich würde ich heute gerne behaupten, ich hätte als Teenager zu den Individualisten gehört, die schon in jungen Jahren ihren eigenen Weg gingen, sich nicht von jedem neuen Trend vereinnahmen liessen, eine eigene Meinung hatten und diese auch kund taten. Nur war dem leider nicht so. Ich wollte dazugehören, aber nicht nur das, ich wollte auch auffallen. Natürlich nicht, weil ich anders war, sondern einfach ein bisschen besser, ein bisschen «mehr» als der Rest. Das Nachtleben der Kleinstadt schien mir der ideale Ort, um dieses Ziel zu erreichen.

Zu meiner Verteidigung darf ich sagen, dass sich diese Oberflächlichkeit nach zwei Jahren bereits wieder von mir verabschiedet hatte. Vielleicht, weil ich einige Male zu oft enttäuscht Samstagnachts nach Hause gekommen war und mich dann für den Rest des Wochenendes in meinem Zimmer verschanzte, um mich mit «Keiner versteht mich und niemand hat mich gern»-Sound vollzudröhnen.. Ich fand irgendwann heraus, dass es weit angenehmer sein konnte, einen Samstagabend mit den Eltern vor dem Fernseher zu verbringen und «Wetten, dass..» zu schauen, als mich mit den vermeintlich richtigen Leuten einen Abend lang zu langweilen.

Wie gesagt, seither ist viel Zeit vergangen. Ich bin von der Kleinstadt in die grösste Stadt des Landes gezogen und wohne unter anderem auch hier, weil ich das breite Angebot an Nachtleben schätze. Probleme habe ich dann, wenn meine Interessen mit denen von Menschen korrelieren, die zwar meistens auch schon seit einigen Jahren die dreissiger-Grenze überschritten haben, aber noch immer nach meinen damaligen Pubertätsprinzipien handeln. In Zürich haben diese Leute einen Namen: Szenis nennen wir sie. Die Hauptaufgabe eines Szenis besteht darin, den Abend in der richtigen Location zu verbringen, um das dann am nächsten Morgen beiläufig zu erwähnen. Natürlich dort, wo man sich morgens eben trifft, um seinen Latte oder seinen Macchiato zu trinken.

Meine Erfahrungen mit den Zürcher Szenis haben mich gelehrt, dass ich das nächste Mal auf ein Konzertticket verzichte, wenn eine Band, die ich seit Jahren liebe, überraschend von einem Szenemagazin entdeckt wird und kurz darauf einen Auftritt in einem Zürcher Szenelokal hat. Die Szenis würden mir einmal mehr den Abend verderben. Nicht durch ihre blosse Anwesenheit - ich bin gut im Nichtbeachten - sondern durch ihr offenkundiges Desinteresse an den Künstlern selbst. Es wird geschwatzt und es wird ignoriert, ein mittelmässiger Pianospieler in einer typischen Hotelbar erhält mehr Aufmerksamkeit von seinem Publikum als eine Band in einem Szenelokal von seinen Stammgästen. Und ja, das nervt mich je länger je mehr. Manchmal wünsche ich mir, all diese Leute wären vor vielen Jahren auch mal zu Hause geblieben und hätten mit ihren Eltern «Wetten dass..» geschaut. Wobei, so gesehen gibt es noch Hoffnung für die Szenis, denn die Sendung läuft ja noch immer.

Landpomeranze und Stadtkatze

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:02:00Z

Grundsätzlich unterscheidet sich mein Nachtleben nicht von Anderen, jedoch
schlagen in meinem Herzen mehrere Seelen. Als bekennende Mondsüchtige und
den damit verbundenen Nebenwirkungen, koste ich meine Nacht immer wieder
anders aus. Gerade eben, frisch aus einem Landurlaub retour, suche ich die
Sterne im Nachthimmel von Wien. Doch das einzige was leuchtet ist die
Stadt an sich. Es ist immer wieder ein Erlebnis, die Schattenlichter von
Wien zu erkunden. Raus zu gehen, den Mond zu suchen und Reklame und einen
Drink in der Lieblingsbar zu finden. Das Gute an meinen nächtlichen
Streifzügen ist, dass es selten ein Mitternachtsshopping gibt, denn
ansonsten wäre ich wohl schon bankrott. Natürlich finde ich den Mond auch
in der Großstadt... zum Beispiel in Wien am Zentralfriedhof . Leider gönne
ich mir das nächtliche Abenteuer sehr selten, da ich nicht die Mutigste
bin und die Öffnungszeiten nicht unbedingt für mondsüchtige Landpomeranzen
geschaffen wurden. Aber ab und an ein wenig was Verbotenes, gönne auch ich
mir.

Am Dorf ist das alles natürlich ein wenig einfacher, da einen der Friedhof
die schwarzen Seelen zu jeder Tages und Nachtzeit empfängt. So ruhig und
beschaulich es am Landfriedhof ist, so ruhig ist es auch rund um die
Lieblingsbar. Nicht nur, dass man einige Kilometer weit fahren muss, nein
– auch die Öffnungszeiten meiner Bar gleichen dem eines
Großstadtfriedhofes. Somit ist Planung die halbe Miete für einen
angenehmen Abend in geselliger Runde. Probleme macht das aber auch keine,
dann feiert man halt zu Hause weiter.

Ja. Feiern und Entspannen sind zwei Facetten meiner Nacht. Da gibt es
aber auch noch das Unwort der Nation: „Arbeit“. Sehr viele Nächte
verbringe ich an meinem Arbeitsgerät dem Laptop. Diese langen Nächte haben
mich wohl auch zu einer Bloggerin gemacht und mir neue Welten und
Einsichten rund um die Menschen mit ihren Tag und Nachtleben gebracht.
Nicht nur, dass ich mir manch eine Nacht mit Bloggern online um die Ohren
geschlagen habe, auch in Real live sind schon einige Drinks und Erlebnisse
ausgetauscht worden.

Was mach ich sonst so in der Nacht? Schlafen? Wie schon erwähnt, bin ich
eine Mondsüchtige. Das ist für mich nicht nur so ein Wort, nein, die Kraft
des Mondes lässt mich manch unglaubliche Tat vollbringen. Je nach
Mondphase kann es schon passieren, dass ich morgens eine
Waschmaschinenladung frisch gewaschener Wäsche aufhängen kann, da ich
wieder einmal unbemerkt Nachtaktiv war. Nach über dreißig Lebensjahren
habe ich die Nachtwandlerei im Griff und ich habe gelernt, meine Wohnungen
so zu verbarrikadieren, dass ich nicht wieder in irgend einem fremden Bett
aufwache!

Und zum Abschluss: Schenkt mir keinen Kaktus.... denn diese Pflanzen
ziehen mich magisch an und das aufwachen darin, weil ich wieder einmal
über so ein Teil gestolpert bin, möchte ich in Zukunft nicht mehr erleben.

Wenn einer eine Reise tut

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:03:00Z

Nur noch ein paar Tage dann geht es los, ich wandere da hin aus wo sich Fuchs und Hase gute Nacht sagen und die Welt auf dem Kopf steht. Aber ich meine nicht Sachsen, nein, ich meine Australien. Ein Land in dem sie angeblich aus toten Kängurus Apfeltaschen machen und der Schiedsrichter Sonne so gnadenlos fair durch das Ozonloch pfeift, dass man nach ein paar Minuten ohne Sonnenschutz aussieht wie der Frontman von „Lordi“. Ob ich nervös bin? Wie die Betreiber eines all you can eat Buffets bei dem Besuch von Rainer Callmund. Schließlich habe ich nicht das, was man so schön eine „Aufenthaltsgenehmigung“ nennt. Aber ich habe etwas Besseres. Ich habe einen Plan. Einen Plan der so ausgefuchst ist, dass ich Angst davor haben muss keine Tollwut zu bekommen wenn ich an ihn denke. Es gibt nämlich eine Lücke in den australischen Visumsbestimmungen die so eng ist, dass es wirklich nur die wieselflinken schaffen hindurch zu schlüpfen. Aber dazu werde ich mich noch mal genauer äußern, wenn ich mich in knapp einem Monat nicht mit Handschellen an eine Flugzeugtoilette gefesselt auf den Weg nach Hause befinde und mir kein Schild um den Hals gehängt wurde auf dem steht„Für wie dumm haben sie die australischen Behörden gehalten?“. Meine Vorbereitungen an sich sind so gut wie abgeschlossen. Mein Trolley ist tiefer gelegt, ich habe mich gegen Koala-, Krokodil-, Schlangen- und Kängurubisse impfen lassen und damit ich nicht sofort zu Staub zerfalle, wenn mich die australische Sonne in die Knie zwingen will, trinke ich seit Tagen meinen Kakao nur noch aus frischer Sonnenmilch. Es ist also an alles gedacht. Na ja, fast. Fehlen mir ja nur noch ein Job, eine Wohnung und rosige Zukunftsaussichten. Aber das kann ich auch nicht so schwer sein. Werde am Zoll auf jeden Fall erstmal nach meinem Begrüßungsgeld fragen. Ich sage bescheid wie es gelaufen ist.

Von der Suche nach dem Glück an falschen Orten

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:03:00Z

„Willst du heute Nacht meine Glücksfee sein?"
Das ist eine schwierige Frage, finde ich, wenn sie vom letzten Gast an der Bar gestellt wird. Und dann noch ausgerechnet mir, die ich nicht wirklich an Glück glaube, zumindest nicht zu dieser Zeit, als ich den Tresen als Bühne, Schutzschild und Lebensunterhalt missbrauchte.

Ein flüchtiges Ding, dieses Glück, das wissen wir alle. Jedem scheint es sich anders zu zeigen und ist wieder verschwunden, bevor man sich umgesehen hat. Dann sehnt man sich um den Schlaf oder traumwandelt durch das Nachtleben, immer auf der Suche nach ihm, so wie der Mann an der Bar.

„Du brauchst nur während des Spiels bei mir sein. Ich weiß, dass ich dann gewinne."
„Warum nicht?!" zögerte ich unmerklich. Das Leben ist kurz und es gibt angeblich nichts Schlimmeres als verpasste Chancen. Um ganz ehrlich zu sein, war ich viel zu neugierig und die wesentlich gesündere Frage:" Warum?" kommt in meinem Fragerepertoire nur ungesund selten vor. Immerhin konnte es sein, dass auch ich ein wenig Glück finden würde.

Wenn ich geahnt hätte, dass dieser Glücksritter mich mitten in der Nacht in eine ferne Großstadt entführen würde, um seinem persönlichen Seelenheil nachzujagen und ich dort Menschen treffen würde, die bei aller Neugierde wirklich nicht auf meiner (Meet & Greet) Wunschliste standen, hätte ich womöglich sein verlockendes Angebot dankend abgelehnt. Denn anstatt die beleuchteten Türme der riesigen Wolkenkratzer zu besteigen, in denen ich das Ziel unserer Reise vermutete, stellte er den Wagen in einem schäbigen, dunklen Hinterhof ab.

Es ist kein Wunder, dass das ersehnte Glück so schwer zu finden ist, wenn es anscheinend in solch dunklen Gemäuern hinter Türen residiert, die sich nur durch geheime Klopfzeichen öffnen lassen. Das richtige Codewort autorisierte uns, auch das verrauchte Hinterzimmer zu betreten, in dem etliche Jahre Gefängnis an einem runden Tisch saßen. Ich konnte die Schicksalsschläge, die diese Männer schon ausgeteilt hatten, regelrecht im Raum spüren. Hier wollte ich nicht lange bleiben, doch mein neues Talent zum Talisman spielte meinen Begleiter immer wieder die richtigen Karten in die Hand. Er hatte Glück. Ich hatte Angst. Wie sollte ich hier je wieder wegzukommen?

Erst als ich Stunden später allein in einer schwarzen Stretchlimousine gen Heimat gefahren wurde, beruhigte sich mein Pulsschlag wieder. Der glückliche Gewinner der Nacht umarmte mich zum Abschied und drohte dem Chauffeur prophylaktisch mit allerlei Ungemach, falls er mich nicht sicher nach Hause bringen würde. Er selbst war dazu nicht mehr in der Lage.

Endlich zu Hause angekommen, musste ich leider feststellen, dass irgendjemand meine Haustüre aufgebrochen hatte. Selbst wenn mir die Gesellschaft in dem verrauchten Hinterzimmer eher suspekt war, war sie mir doch wesentlich angenehmer, als mir das Zusammentreffen mit ihrem Kollegen in meiner Wohnung gewesen wäre. Mein Pulsschlag erhöhte sich schlagartig wieder auf Spielhöllenniveau, als ich vorsichtig die angelehnte Tür einen Spalt breit öffnete. Schließlich wollte ich den Mann, falls er noch da war, bei seiner Suche nach etwas Verwertbarem nicht überraschen. So etwas führt leicht zu ungesunden Überreaktionen auf beiden Seiten.

Mit angehaltenem Atem und auf Zehenspitzen schlich ich in meine eigene Wohnung. Plötzlich schrieen drei Menschen vor Schreck aus vollem Hals. Ich und die zwei Männer in meiner Küche.

„SAG MAL: SPINNST DU!?! WO WARST DU DIE GANZE NACHT? WAS GLAUBST DU, WAS WIR DENKEN, WENN DEINE TÜRE EINGETRETEN IST UND DU NIRGENDS ZU FINDEN BIST, HEH? WAS GLAUBST DU, WAS WIR DANN DENKEN? WIR SIND FAST GESTORBEN VOR ANGST UM DICH!"

So weit bin ich gefahren, um das Glück zu finden, dabei war es schon immer da. Es stand mitten in meiner Küche in Form meiner Freunde und schrie mich an.

Nachtgedanken

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:03:00Z

Nachts ist es dunkel, und doch sehe ich klar. Während ich am Schreibtisch sitze, die Arbeitsfläche nur erhellt von einer schwachen Glühbirne, versinkt die Tiefe des Raumes hinter mir in Schwärze.

Meine Beine in eine Decke gehüllt, sitze ich da, höre leise Musik. Ich lausche in die Nacht hinein, höre das Brummen des Kühlschranks, das Knacken der Heizung, das Tropfen des Wasserhahns in der Küche. Der alte Mann über mir geht zur Toilette. Flach atmend verfolge ich seine schlurfenden Schritte, horche auf die Spülung, den Gang zurück ins Bett.

Nachts sind die Gedanken weicher, haben mehr Leben in sich. Sie erreichen eine Intensität, die ihnen im Licht des Tages verwehrt bleibt.

In der Ferne hallt das Signal eines fahrenden Zuges durch den Wind. Ein Uhu ruft. Die Scheinwerfer eines Dieselautos erhellen für einen kurzen Moment den Raum. Sie wischen die schützende Dunkelheit mit einem Handstreich beiseite, irren über die Wände, über Bücher, Regale und die Unordnung des Alltags. Einen Wimpernschlag lang versteckt sich mein Denken vor dem Schimmer, der das Zimmer in einer noch tieferen Dunkelheit hinterlässt.

Nachtgedanken blitzen nicht auf. Sie setzen sich fest im Kopf, kreisen umher, wandern durch Ideen und Pläne, wecken Gefühle und Bilder, nähren die Vorstellung, alles sei richtig, was man in diesem stillen Moment der Einkehr denkt.

Manchmal kriechen sie dorthin, wo über den Tag ein Lachen war, wo ich Zuversicht vorschob, meine Sehnsucht in einer kleinen Kiste verschloss, auf dass sie mich nicht stört in dem, was ich für mich und andere erledigen muss. Doch meine Nachtgedanken spitzen den Mund. Zart pusten sie die Maske alltäglicher Banalitäten beiseite, um sich direkt über meiner Seele auszubreiten.

Meine Nachtgedanken wiegen schwerer, sind mächtiger als ihre Tagesfreunde. Sie laufen auf meiner Seele, trampeln auf ihr herum, schälen sie wie eine Zwiebel und geben Antworten auf Fragen, die ich tagsüber nicht einmal zu stellen wage.

Ich nehme einen Stift zur Hand. Schreibe auf, was durch meinen Kopf spukt. Mache Skizzen, verfasse Texte, sammle Notizen, versuche mich in Zeichnungen, für die ich es tagsüber nicht für nötig befunden hätte, ein Blatt Papier zu schwärzen. Kratzend schabt die Mine über das Weiß, die Schrift krakelig, die Wörter wirr. Die Buchstaben fließen dahin, aus meiner Hand in den Stift und aus dem Stift hinaus, als wollten sie aus meinem Kopf fliehen, als sei es ihnen zu voll dort oben, wo die Gefühle widerstreiten und die Ideen miteinander kämpfen.

Geräusche über mir. Mit einem Mal werde ich müde. Die Musik, obwohl nur ein Hauch, dringt plötzlich schmerzend an mein Ohr. Ich stelle sie aus. Die Nachtgedanken sind fort. Ich fühle nur noch Schwere und Leere. Mir fröstelt. Ich lösche das kleine Licht auf dem Schreibtisch, lege die Decke aufs Sofa und schlurfe ins Bett.

Am nächsten Tag betrachte ich meine Notizen im grellen Licht der Morgensonne. Sie wirken irreal anklagend, als habe ein Eindringling sie aus meinem Kopf gestohlen. Doch wie ich lese und sie entdecke, fügen sich die Wörter zu Worten, Teile zu einem Ganzen, gewinnen die Bruchstücke an Form und Logik.

Ich falte das Papier, lege es in meinen Nachtschrank, setze meine Maske auf und beginne den Tag.

war there what?

robert scharfenberg — 2006-11-02T00:06:00Z

Krieg pervertiert. Regeln, Menschen, Verhalten.

Sobald sich ein Land im Kriegszustand befand und Soldaten im feindlichen Ausland hatte, war es plötzlich schick, Dörfer zu plündern, abzufackeln wobei auch nicht gerade zimperlich mit den dort jeweils wohnenden Zivilbevölkerung umgegangen wurde. Die Wettbewerbe liefen zwischen den Kompanien. Wer ergatterte die meisten Goldzähne? Wer konnte seine Handgranaten am effektivsten einsetzen? Wer machte die lustigsten Fotos?

Ach - moment! Da befinden wir uns doch schon wieder in der Gegenwart.

Inzwischen ist es zwar nicht mehr erlaubt, Zivilisten zu gefährden - fürs Getötet-werden gibt es ja schließlich die Soldaten - aber da pfeifen die meisten Nationen ja sowieso drauf.

Dafür, web2.0 sei Dank, floriert die Nachfrage nach "lustigen" Fotos mit Gefangenen, Geiseln oder Toten. Frau England machte den Anfang mit ihrer Ghraib-Pyramide und seitdem tauchen immer wieder Bilder und Videos von Soldaten auf, die Menschen der feindlichen Nation gar nicht nett behandeln oder selbst von denen gar nicht nett behandelt werden.

Das neuste Beispiel kommt aus Deutschland. Hamlet durfte seinerzeit noch mit einem Totenschädel hantieren. Das ist aber in diesem Stück auch ein sehr sprechendes Requisit, im wahren Leben jedoch ein No-No.

Aber, jetzt mal ehrlich. Glaubt hier bitte irgendjemand, dass eine Person, die sich freiwillig dafür verpflichtet ließ, in den Krieg zu ziehen, alle Tassen im Schrank hat? Glaubt hier irgendjemand, dass es normal ist, wenn man sich nur mit Waffe stark fühlt? Glaubt hier irgendjemand, dass man als Held gefeiert wird, nur weil man das Wappen des eigenen Landes am Ärmel trägt? Ich glaube das nicht.

Wenn man die Personen, die - glücklicherweise - ins Heer aufgenommen wurden - weil in den Behindertenwerkstätten zu wenig Platz für all jene ist - Waffen in die Hand drückt und sie in fremde Länder schickt, ist es doch vorprogrammiert, dass sich dort Widerwärtigkeiten abspielen. Dieses mal wurden halt die Deutschen erwischt. Aber es haben sicher auch alle andere Nationen Dreck am Stecken.

Daher meine ich: Wer von euch ohne Schuld ist, der werfe den ersten Schädel!

Der Beitrag ist bereits im weblog des Autors erschienen.

Editorial

robert scharfenberg — 2006-11-01T22:39:00Z

Was ist eigentlich an der Nacht so toll?
Ganz einfach: Fragen Sie mal zehn Menschen, was sie nachts denn so machen. Sie bekommen zehn verschiedene Antworten und wahrscheinlich ist nur eine davon "schlafen".

Und auch bei den übrigen Ergebnissen wird es kaum Doppelnennungen geben - die Möglichkeiten sind schließlich genauso vielfältig wie tagsüber. Gut, man kann zwar nachts nur erschwert einkaufen und sogar nur sehr schwer sonnenbaden oder Ameisen mit einer Lupe verbrennen (rein theoretisch bitteschön) aber auf der anderen Seite: Haben Sie sich tagsüber schon mal Gruselgeschichten erzählt? Oder Sterne angesehen? Richtig.
Die Nacht ist quasi der bessere Tag. In der Nacht überschreiten wir diese magische Grenze zwischen heute und morgen, in der Nacht träumen wir, in der Nacht feiern wir, machen wir Überstunden, reden mit einem besonderen Menschen wortwörtlich "eine ganze Nacht lang durch", nachts können wir uns nicht von einem fesselnden Buch lösen - und vielleicht lesen wir nachts auch mindestenshaltbar.

Lange Rede, kurzer Sinn: Wir haben wieder eine Auswahl an tollen Autoren, die ihre ganz eigene Beziehung zum Nachtleben schildern mit denen ich Ihnen viel Freude wünsche - egal, wann Sie sie lesen.

PS: Werbug muss sein - erst recht für einen guten Zweck. Bitte werfen Sie einen Blick nach rechts und unterstützen Sie doch bitte diese wichtige Aktion.

nightshot experiments II

robert scharfenberg — 2006-11-01T20:01:00Z

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