„Kinderl, was uns interessiert, ist doch eher der Flow“, sagt meine Wahltante Elvira. „Der F l o o o w. Du kennst das doch!“ Ich hätte es mir denken können. Private Fragen wie die nach entscheidenden Momenten in ihrem Leben beantwortet Elvira nie. Sie findet sie banal und interessiert sich eher für das, was sie Metaebene nennt: „Alles hängt miteinander zusammen. Entscheidungen sind nur eine Illusion, genau so wie die Vorstellung, dass es entscheidende Momente gäbe. – Noch Tee?“

Ja, danke. wir sitzen auf dem Sofa, das Porzellan, aus dem wir trinken, ist antik, aber der Tee ist jung, und ich bin genervt. „Du willst doch nicht im Ernst behaupten, du hättest nie eine Entscheidung getroffen“, maule ich.

„Ich habe tausende Entscheidungen getroffen“, lacht Elvira, „Na und? Hab ich jemals gewusst, was mich danach erwartet? Natürlich nicht. Und im großen Zusammenhang ist es auch egal. Jedes Nachher ist sofort wieder ein Vorher, jedes Vorher ist ein Nachher von irgendwas, und so geht es ewig weiter und immer so dahin, und das ist schön.“ Sie springt vom Sofa auf und macht eine kurze, von ihr selbst erfundene Tai-Chi-Übung, dass die Säume ihrer Hose flattern. Peinlich berührt zünde ich mir eine Zigarette an. Sie dreht sich zu mir um und turnt weiter, und ihr Arm beschreibt einen Bogen, während sie redet: „Du kannst niemals erkennen, unter welchen Bedingungen du entscheiden musst. Deshalb ist nur wichtig, dass du im Fluss bis, dann ergibt sich alles ohnehin von selber. Der Kosmos ist in ständiger Bewegung, und du bist ein Teil davon.“ Ein paar Sekunden verwendet sie jetzt noch für einen gründlichen Atemzug, dann knackt sie mit den Knien und setzt sich wieder.
Teil des Kosmos, aha. „Weißt du, was der Moment meines Lebens wäre?“, frage ich und beuge mich vor, um die Asche abzustreifen, „Wenn der Kosmos mal ganz kurz still stünde. Vorher und nachher dürften alle sich beschweren und telefonieren und herumschreien, aber wenn’s mal eine Sekunde ruhig wäre auf Erden, wäre ich echt glücklich. Nichts passiert, nur der Feinstaub rieselt leise, und dann darf es von mir aus auch schon wieder weitergehen. Das wäre schön.“

Elvira runzelt streng die Stirn, rutscht ein wenig näher und tätschelt mein Knie - eine Geste, für die sie eigentlich noch zu jung ist, aber sie gibt sich in letzter Zeit gern betont tantenhaft: „Na siehst du: Ein Moment existiert immer nur als eine Hoffnung auf etwas, das kommen soll, oder als Erinnerung an etwas, das war. Du kannst dir Glück gar nicht anders vorstellen. Dein denken ist einfach sehr fragmentiert.“

Jetzt werde ich wirklich grantig: „So ein Quatsch, Elvira, du weißt genau, dass das Blödsinn ist. Zeit vergeht, und manchmal passiert was, dann regnet’s Engel, und nachher ist vielleicht in Gottes Namen nicht alles, aber doch vieles oder von mir aus auch nur etwas anders. Ereignisse finden statt, das kannst du doch nicht abstreiten!“

Elvira ist gekränkt und schweigt düster, aber nicht lang. Sie platziert ihre Bombe mit Bedacht: „Mein liebes Kind, nicht einmal dein Tod wird ein entscheidender Moment sein, auch wenn er absolut alles anders macht.“

Kurz glaubt sie, sie hätte mich gekriegt, ich seh’s in ihrem Gesicht und muss grinsen. Tut mir leid, Tantchen: „Tausend Rosen. Aber hoffst du nicht, dass ich mich an dich erinnern werde, wenn du tot bist?“

„Oh ja, das tu ich!“, ruft sie lachend und wirft sich zurück in die Polster, dass das Porzellan am Couchtisch scheppert. „Und weißt du, ich tu das nicht“, sage ich noch, aber auch das stört sie nicht weiter.